غازي القصيبي: الرجل الذي لم يخَفْ على اسمه

في صيف عام 2008، وقف رجل خلف طاولة مطعم للوجبات السريعة في جدة.

أخذ الطلبات. ناوَل الأكياس. ابتسم للزبائن.

مشهد عادي تمامًا، لولا تفصيل واحد.

الرجل كان وزيرًا في الدولة.

لم يكن موظفًا يبحث عن راتب. كان أحد أقوى الرجال في المملكة، يقف خلف الطاولة أمام الكاميرات، يسلّم وجبة إلى شابٍّ ربما لا يعرف اسمه.

الناس الذين رأوه احتاروا. بعضهم ضحك. بعضهم استغرب. وكثيرون سألوا السؤال البديهي:

لماذا يفعل وزيرٌ هذا؟

لماذا يخاطر رجل في هذا الموقع بأن يبدو صغيرًا؟

اسم الرجل غازي القصيبي.

شاعر، وروائي، ووزير، وسفير. جمع من المناصب ما يكفي لعشرة رجال. وزير للصناعة، ثم للصحة، ثم للمياه، ثم للعمل. وسفير في البحرين، ثم في لندن. وله قرابة عشرين كتابًا ورواية، أشهرها "حياة في الإدارة".

رجل بهذا الثقل لا يحتاج أن يقف خلف طاولة مطعم ليثبت شيئًا لأحد.

ومع ذلك وقف.

كان يفعلها ليشجّع الشباب على قبول الأعمال الشاقة قليلة الأجر. لكن خلف السبب المعلن، كان هناك شيء أعمق. شيء عن الرجل نفسه، لا عن الوظيفة.

لنفهمه، علينا أن نعود إلى الوراء. إلى لحظة أخرى خاطر فيها القصيبي بكل شيء. لكنها هذه المرة لم تكن ابتسامة أمام الكاميرات. كانت قد تكلّفه منصبه كله.

القصيدة التي عزلت صاحبها

كان ذلك عام 1983.

كان القصيبي وزيرًا للصحة، في قمة مساره. وزيرٌ نشِط، يزور المستشفيات بنفسه، حتى قيل إنه أول من فعلها، فتبعه غيره تقليدًا له.

ثم فعل شيئًا غريبًا.

نشر قصيدة.

قصيدة موجّهة إلى الملك فهد. فهمها الناس على أنها إشارة إلى فسادٍ عند بعض المقرّبين، وإلى أصواتٍ تسعى للوقيعة بينه وبين الملك.

والمهم أنه نشرها وهو لا يزال على رأس عمله.

أي أنه كان يعرف الثمن قبل أن يدفعه.

والثمن جاء سريعًا.

نزل من وزيرٍ للصحة إلى سفيرٍ في البحرين.

توقّف عند المشهد لحظة.

رجل في قمة السلطة، كتب بيده ما سيُنزله من موقعه. ولم يكتبه في الخفاء. نشره على الملأ.

لماذا يفعل رجل عاقل هذا؟

هنا يبدأ السؤال الحقيقي. وهو ليس سؤالًا عن القصيبي وحده. إنه سؤال عن السمعة نفسها.

لماذا اختار المتنبي؟

في التفصيل الصغير أحيانًا يختبئ المعنى كله.

القصيبي لم يكتب قصيدته من فراغ. صاغها على غرار قصيدة قديمة، عمرها أكثر من ألف عام، عاتب فيها المتنبي أميره سيف الدولة، ثم فارقه.

فكّر في ما فعله المتنبي.

مدح أميرًا عظيمًا. ثم اختلف معه. ثم مضى.

مرّت القرون.

اليوم نعرف اسم المتنبي أكثر مما نعرف أسماء معظم الملوك الذين عاصروه ومدحوه. الشاعر بقي. وكثير من أصحاب العروش الذين ظنّوا أنهم يملكون كل شيء، ذابوا في هامش كتاب التاريخ.

حين اختار القصيبي هذا النموذج بالذات، كان يقول شيئًا دون أن يقوله.

كان يراهن على الاسم لا على المنصب.

رهانٌ عمره ألف عام.

سمعة المنصب وسمعة الاسم

معظمنا يخلط بين شيئين.

بين ما يقوله الناس عن منصبنا، وما يقولونه عنّا.

حين تجلس على كرسي كبير، يبتسم لك الجميع. يضحكون لنكتك. يوافقونك قبل أن تُكمل جملتك. تشعر أنك محبوب، ومسموع، ومهم.

القصيبي فهم هذه اللعبة مبكرًا، وسخر منها. قال إن السلطة "هي أن يضحك الجميع من نكتك التي سمعوها ألف مرة".

جملة تبدو طريفة. لكنها في الحقيقة تحذير.

لأن الضحك ليس لك. الضحك للكرسي.

ويوم تترك الكرسي، يذهب الضحك مع من يجلس بعدك.

هذه سمعة المنصب. مستعارة. مؤقتة. تكبر بحجم موقعك، وتصغر يوم تغادره.

وهناك سمعة أخرى. سمعة الاسم.

هذه لا يعطيها لك المنصب. وأحيانًا يخفيها المنصب. لأن الناس لا يميّزون بين احترامهم لك واحترامهم لكرسيك، إلا حين يُرفع الكرسي.

القصيبي كان يعرف الفرق. اعترف بصراحة نادرة أن كثيرًا مما أنجزه ما كان ليتحقق لولا "الحظوة" التي نالها لدى القيادة. أي أنه لم يخدع نفسه. عرف أن جزءًا من قوّته معار.

ومن يعرف أن قوّته معارة، لا يبني اسمه عليها.

يبني اسمه على شيء آخر.

ما الذي يُبنى عليه الاسم؟

يُبنى على ما تبقى حين تُرفع كل الأشياء المستعارة.

مرّت تحت يدَي القصيبي، خلال عقود، أنهار من النفط والغاز والكهرباء والماء والعقود والوظائف. مواقع تُغري أي إنسان. ومع ذلك، حين بحث خصومه عن شيء يسقطونه به، لم يجدوا شيكًا مزوّرًا، ولا صفقة مشبوهة، ولا اسمًا ملطّخًا.

بقيت يداه نظيفتين.

هذا هو الفرق.

المنصب يعطيك الفرصة. السمعة تُصنع مما تفعله بالفرصة.

عشرات جلسوا على كراسٍ مثل كرسيّه، وأمامهم الإغراء نفسه. تذكّر منهم من شئت. غالبًا لن تتذكّر أحدًا.

الكرسي واحد. والذي يجلس عليه هو الذي يصنع الفرق.

الاسم يُختبر بالخصوم

هناك اعتقاد مريح: أن صاحب السمعة الجيدة يحبّه الجميع.

حياة القصيبي تقول العكس.

في منتصف التسعينيات، دخل في معارك طويلة مع تيارات دينية. هوجم من المنابر، وفي المنشورات، وعلى أشرطة الكاسيت التي كانت وسيلة ذلك الزمن. طُعن في دينه. حُشد الشارع ضده.

لم يصمت.

ردّ بالكتابة. أصدر كتابًا واجه فيه من نصّبوا أنفسهم خصومًا له.

كان بإمكانه أن يختار السلامة. أن يخفض صوته. أن يحمي "صورته".

لكنه اختار أن يكون له موقف. وثمن الموقف أن يكون له أعداء.

وهنا مفارقة تستحق التوقّف.

الرجل الذي لا يغضب منه أحد، غالبًا لم يقف في وجه شيء.

السمعة التي لا تصنع خصومًا، هي سمعة لم تقل شيئًا.

القصيبي لم يكن يريد أن يُحبّ فقط. كان يريد أن يعني شيئًا. وأن تعني شيئًا يقتضي أن ينزعج منك من يعنيه أن يبقى كل شيء كما هو.

من يحرس منصبه، ومن يحرس اسمه

تخيّل نوعين من الناس في المواقع الكبيرة.

النوع الأول يحرس منصبه. يقيس كل كلمة. لا يكتب قصيدة قد تُغضب أحدًا. لا يدخل معركة قد تكلّفه كرسيه. يبقى، ويبقى، ثم يخرج بهدوء ذات يوم، فلا يتذكّره أحد.

والنوع الثاني يحرس اسمه. يخاطر بالمنصب حين يتعارض مع ما يؤمن به. يكتب ما قد يُنزله. يقف حيث يجب أن يقف، ولو وحده.

الأول يبقى أطول. والثاني يبقى أعمق.

القصيبي كان من النوع الثاني.

خسر منصبه بسبب قصيدة. لكنه ربح بها اسمًا.

ولو أنه حرس المنصب بدل الاسم، لبقي وزيرًا سنوات أخرى، ثم نُسي مثل عشرات لا نعرف أسماءهم اليوم.

لكنه اختار الاسم.

ونحن؟

نحن نعيش زمنًا صار فيه لكل إنسان منبر.

يمكن أن يُبنى اسمٌ في يوم. وأن يُحرق في يوم.

نقضي وقتًا طويلًا في حماية "صورتنا". نختار الكلمة التي لا تُغضب أحدًا. ننشر ما يُصفَّق له، ونبتلع ما نؤمن به. نقيس قيمتنا بعدد من رضي عنّا اليوم.

نظن أننا نبني سمعة.

لكننا غالبًا نبني سمعة منصب. سمعة مستعارة من رضا الناس اللحظي، تكبر بعدد الإعجابات، وتصغر يوم يتحوّل المزاج.

القصيبي فعل العكس تمامًا. لم يحمِ صورته. حمى موقفه.

ولذلك، حين ذهبت مناصبه كلها، بقي الاسم.

القانون

خلف كل هذا قاعدة بسيطة.

سمعة المنصب تنتهي يوم تتركه. أما سمعة الاسم، فتبدأ يوم تتركه.

ما دمت على الكرسي، لا أحد يعرف تمامًا إن كان الناس يحترمونك أم يحترمون كرسيك. حتى أنت قد لا تعرف.

الاختبار يأتي حين ترحل.

رحل القصيبي في أغسطس 2010، وهو لا يزال وزيرًا. لكن الذين بكوه لم يبكوا الوزير. بكوا الشاعر. بكوا الرجل الذي كتب، وخاطر، وسخر، ووقف.

في ذلك اليوم، بدّل آلاف الناس صورهم على الشبكات الاجتماعية بصورته. لم يأمرهم أحد. ولم يكن في الأمر منصب يُرتجى. كان اسمًا فقط.

قيل عنه إن الآراء اختلفت عليه في حياته، ثم شهدت له بالانتصار بعد موته.

هذا لا يحدث للمناصب.

هذا يحدث للأسماء.

العودة إلى الطاولة

عُد الآن إلى المطعم في جدة.

الوزير الذي يقف خلف الطاولة يسلّم الوجبات.

في المرة الأولى بدا المشهد محيّرًا. رجل كبير يفعل شيئًا صغيرًا.

لكننا الآن نراه بطريقة أخرى.

لم يكن ينزل بنفسه. لأن الرجل الذي سمعته حقيقية لا تُنزله طاولة مطعم. الطاولة لا تصنع قيمته، ولا تنقص منها. هي فقط تكشفها.

من يخاف على اسمه، لا يجرؤ على الوقوف خلف طاولة، ولا على كتابة قصيدة، ولا على دخول معركة.

ومن اطمأنّ إلى اسمه، يستطيع أن يقف في أي مكان.

كان القصيبي يقول لنا، دون أن يقول: الاسم الذي يخاف من موقفٍ صغير، اسم لم يُبنَ جيدًا بعد.

الذكاء أن تعرف كيف تصل إلى منصب.

والدهاء أن تعرف أن اسمك ليس فيه.